EL DIOS DE LA LLUVIA LLUEVE SOBRE LA

Tomo prestado el encabezamiento de un magnífico libro de Laszlo
Passuth titulado "El Dios de la lluvia llora sobre México". Trata
sobre la conquista española del imperio Azteca. Lo leí varias veces
cuando era niño y preadolescente y me cautivó. Es allí donde aprendí
algunas de las estupideces que hacen los pueblos conquistadores cuando
invaden otros lugares: por ejemplo, antes de entrar en batalla la
tropa de Cortés contra los nativos, para dar legalidad a la masacre
que se iba a propiciar (no porque los españoles fueran más violentos o
crueles, sino simplemente porque tenían mejores espadas y lanzas
(hierro), tenían armas de fuego y caballos. (Hay otro libro excelente
que se titula "Pistolas, gérmenes y acero" donde básicamente se
explica la historia de las conquistas y dominaciones de unos pueblos
sobre otros en función de la posesión y uso de avances técnicos como
el acero y la pólvora, además de los estragos producidos por las
bacterias). Pues bien, antes de batallar, Cortés enviaba a un notario
(¡que notable institución española, esta del notariado!) al frente a
que les leyese a los aztecas, toltecas, ixmecas, etc. que estaban bajo
dominio del rey de España y que depusieran su actitud belicosa. Les
instaba a dejarse conquistar, básicamente. Y lo hacía en latín. Tócate
los.

El libro tiene muchas otras cosas hermosas que me encandilaron, como
la historia de amor entre Cortés y Malinalli o Malinche, la intérprete-
amante. No sé hasta que punto lo que cuenta está documentado
fehacientemente (¡toma notario!) y hasta qué punto llega la
imaginación creativa de Passuth. Pero me gustó.

No es que esto tenga nada que ver con Los Ángeles en este día 13 de
febrero del año 2009, a las 2:55 de la tarde, hora local, y en pleno
uso de mis facultades mentales. Salvo el relativamente peculiar hecho
de que esté lloviendo a mares. Y cuando he mirado por la ventana del
balcón a mi pobre limonero deshojado en su batalla contra el agua, me
ha venido a la cabeza el querido tomo de mi niñez.

Doy fe.

Los Angeles, 13 de febrero de 2009.
14:58. Hora local.

Firmado,

El supraescrito.

SOBRE LA PALABRA Y EL SILENCIO

El silencio y la palabra. Bienes preciosos, que no siempre preciados.
Las palabras importan. Y el silencio también. Hay quien dice que las
palabras no matan, que no hacen daño. Algunos dicen esto como defensa,
para intentar protegerse de la metralla escupida por las 
palabras que ellos dicen no tener potencial destructivo. Paradoja. Otros
usan la frase para decretarse inmunidad ante los efectos hirientes de
su propio discurso. ¿Cobardía? ¿Inconsciencia? ¿Malicia? Paradoja.
Porque si no fueran conscientes de que la palabra produce efecto, no
la utilizarían. Porque la utilizan para herir (hacer daño), o la
utilizan para aliviarse (buen bálsamo). Las palabras importan, y mucho.

Y el silencio importa tanto como la palabra. Sin embargo, qué poco y
qué mal lo utilizamos. Cuando tenemos que callar, hablamos, gritamos,
mentimos, insultamos o nos excusamos. Cuando tenemos que decir algo,
comunicar, compartir, expresar, animar, apreciar, reconocer, callamos.
¿Por qué tal desajuste? Somos como imanes de polos iguales que nunca
llegan a unirse. Muchas personas nunca acaban de encontrar ese
equilibrio, esa paz que permite decir lo verdadero y callar lo falso.
O revelar lo falso y callar lo verdadero. Conflicto. Será éste el sino
humano. La búsqueda de la imperfección consciente y la aceptación del
cuadrado de cinco lados. Mirada al espejo. Con esto ya habremos dado un paso existencial hacia la felicidad. Luego queda el viaje exterior, con velas desplegadas, corazón en la mano y programa de 12 pasos. Pero esto ya es más difícil.

Qué valioso es el silencio empleado en su punto, como el aderezo de sal
a una comida. Qué corrosivo es cuando no se sabe manejar. Por ignorancia o por incompetencia. Peor aún, por arrogancia. Igual que las palabras. Qué instrumentos tan sencillos, tan hermosos. Qué regalos. Y tan torpemente manejados. ¿Quién dijo que el ser humano es inteligente? Me pido una dosis de humildad para compartir.

BELLVUE PARK

Así se llama el parque donde he empezado a ir a jugar a basket. Tiene
una cancha cubierta con parqué y unas canastas al aire libre. Hay
también mesas donde los fines de semana acuden familias, la mayoría
latinas, a pasar el día. Es un parqué muy "popular".

No me queda cerca de casa y voy ne mi superbici de $8; tengo que bajar
por Santa Monica, casi hasta Melrose y luego girar a la izquierda por
Marathon y subir una pendiente de un 13% de desnivel. Normalmente hay
chavales filipinos y latinos jugando. El nivel no es demasiado alto,
afortunadamente para mi, pero sí lo suficiente para echar unos
partidos disputados y bastante decentes de calida. A pesar del
pinchazo en la espalda y el tirón que arrastro en el gemelo hoy he
vuelto a sentir sensaciones como las que tenía en Brooklyn, metiendo
mis tiritos "catch and shoot" desde la esquina, reboteando y
batiéndome el cobre. Lo mejor es que he empezado esta rutina de basket
casi todos los días, y me noto mucho mejor física y moralmente. Vamos
bien.

PELEANDO

Ando con el blog un poco desdibujado. Tras el empuje del comienzo del año llevo un par de semanas con la cabeza en preocupaciones relativamente poco productivas, pero reales. Muchas veces he oido, y he dicho, la frase esa de que de todo se aprende y que no hay experiencia de la que no se pueda aprender algo positivo. Lo sigo creyendo, pero no es óbice para que uno se harte de tanto aprender y de tan poco vivir la experiencia. Serán fases, pero... Y como no tengo ganas de seguir por vertientes menos alegres, pero me apetece comunicar algo —y recordar tiempo mejores, que los hubo y los habrá, garantizado— ahí va un extracto de una poesía-reflexión que se me ocurrió en NY. 

ES LA VIDA SIN MÁS

Me vienen a la mente esas gentes que utilizan la guerra,

la sangre inocente,

como instrumento estético para justificar sus vidas,

para amparar su pobreza.

Porque la vida, en todo su misterio, no deja de ser bella.

Es una enorme y fantástica obra de arte.

No pasan mas catástrofes ahora que hace 100 años;

simplemente, hay televisión

¿Quién fue el imbécil que inventó el asesinato político? 

Me gustan las quimeras. Sí. Adoro la palabra.

Me hace sentir el susurro de unos labios dulces y sensuales

al pronunciar

lentamente

Qui…me…ra…

El amor y el arte nacen del seno de las quimeras.

También pueden nacer de un helado de fresa

del sudor de un parto,

de una ola,

de un funeral,

de un paseo por Coney Island al atardecer.

¿Y qué me importa si no hablas mi lengua, cuando hablas mi idioma?

Veo hombres con bebés caminando por 7^th Avenue, Brooklyn.

Algunos son amigos, otros no. Es lo normal.

El sol sale y se pone.

En primavera brotan las flores y

en verano nos creemos inmortales.

Es la vida, sin más. 

MALIBU

Imágenes de las playas de Malibú, donde fui a pasar el día el domingo
pasado. Mi primer día playero en un año. Me alquilé un coche y me
escapé, que ya era tiempo. Precioso día fue.

BARACK OBAMA

Día grande hoy en Estados Unidos. Desde luego se respiraba festivo y
la gente se veía más sonriente por la calle. Parece mentira y para
alguna gente esto no es creíble ni perceptible, pero es así: los
cambios históricos, sólamente por configurarse, pueden alterar la
actitud de millones de personas, de países enteros. Luego ese cambio
tiene que plasmarse porque mañana todo el mundo tiene que ir a
trabajar, o a buscar trabajo, o a pelearse la hipoteca o algún
hospital que le ha cobrado de más; o cualquiera de las miles de cosas
que conforman nuestras rutinas diarias. Pero los sentimientos, las
sensaciones cuentan. Y mucho. El liderazgo cuenta. Las actitudes
cuentan. Las palabras cuentan, vaya si cuentan. Mucha gente entró en
depresión cuando Bush renovó hace cuatro años. Esa gente ya no tiene
que ir a terapia o escaparse del país, como hicieron algunos y otros
pensaron. Obama es simplemente un hombre, con todas sus limitaciones,
y milagros no va a hacer. Pero como en todos los órdenes colectivos de
la vida, las personas buscamos líderes, dirigentes buenos que nos
inspiren y que inspiren confianza. Nadie quiere que el capitán del
equipo de fútbol sea el más quejica o el que se tira en el área en
cuanto el defensa le sopla al cuello; nadie quiere que el que organiza
una partida de montaña sea el que se escapa delante de todos para
llegar antes; nadie quiere un jefe en el trabajo que nos eche la
bronca sin respeto, o delante de los compañeros. Nadie quiere a un
dirigente que pierde la calma a la mínima de cambio, o que ve enemigos
en cada esquina. Y desde luego no en tiempos de crisis. Por eso Obama
ha generado este movimiento, no solo en USA, sino en todo el mundo.
Porque la gente está hambrienta de dirigentes que destilen calma,
educación, respeto, inteligencia, trabajo y buenas intenciones.
Veremos lo que pasa. No va a ser un camino de rosas; yo ha he notado
una cosa que me ha decepcionado. Pero hay que mantener la confianza,
al menos un margen suficiente. Nadie es perfecto y él no lo va a ser.
Con que sea honrado consigo mismo, me conformo.

Y VUELTA

A Los Angeles. Me ha recibido con calorazo la ciudad, todo lo
contrario de lo que dejé en Nueva York y en España. Qué bien este
solazo y esta temperatura. Igual hasta demasiado para estas fechas.
Pero se agradece. Estos días me he echado unos baskets bastante majos.
He descubierto una canchilla por aquí que funciona bien. Objetivo:
ponerme en forma y eliminar toda la grasa excesiva de estas fiestas.

Estoy ya enfilado para irme a otra casa, una casa de verdad. Comparto
con otras dos personas. Cambio fuerte de donde estoy ahora pero espero
que sea para bien y pueda encontrar la tranquilidad que me ha faltado
aquí. La casa tiene un jardincillo y un patio muy majos. Es bastante
grande, tenemos piano y todo. No es superlujo pero puede estar bien.
Crucemos los dedos.