BELLVUE PARK

Así se llama el parque donde he empezado a ir a jugar a basket. Tiene
una cancha cubierta con parqué y unas canastas al aire libre. Hay
también mesas donde los fines de semana acuden familias, la mayoría
latinas, a pasar el día. Es un parqué muy "popular".

No me queda cerca de casa y voy ne mi superbici de $8; tengo que bajar
por Santa Monica, casi hasta Melrose y luego girar a la izquierda por
Marathon y subir una pendiente de un 13% de desnivel. Normalmente hay
chavales filipinos y latinos jugando. El nivel no es demasiado alto,
afortunadamente para mi, pero sí lo suficiente para echar unos
partidos disputados y bastante decentes de calida. A pesar del
pinchazo en la espalda y el tirón que arrastro en el gemelo hoy he
vuelto a sentir sensaciones como las que tenía en Brooklyn, metiendo
mis tiritos "catch and shoot" desde la esquina, reboteando y
batiéndome el cobre. Lo mejor es que he empezado esta rutina de basket
casi todos los días, y me noto mucho mejor física y moralmente. Vamos
bien.

PELEANDO

Ando con el blog un poco desdibujado. Tras el empuje del comienzo del año llevo un par de semanas con la cabeza en preocupaciones relativamente poco productivas, pero reales. Muchas veces he oido, y he dicho, la frase esa de que de todo se aprende y que no hay experiencia de la que no se pueda aprender algo positivo. Lo sigo creyendo, pero no es óbice para que uno se harte de tanto aprender y de tan poco vivir la experiencia. Serán fases, pero... Y como no tengo ganas de seguir por vertientes menos alegres, pero me apetece comunicar algo —y recordar tiempo mejores, que los hubo y los habrá, garantizado— ahí va un extracto de una poesía-reflexión que se me ocurrió en NY. 

ES LA VIDA SIN MÁS

Me vienen a la mente esas gentes que utilizan la guerra,

la sangre inocente,

como instrumento estético para justificar sus vidas,

para amparar su pobreza.

Porque la vida, en todo su misterio, no deja de ser bella.

Es una enorme y fantástica obra de arte.

No pasan mas catástrofes ahora que hace 100 años;

simplemente, hay televisión

¿Quién fue el imbécil que inventó el asesinato político? 

Me gustan las quimeras. Sí. Adoro la palabra.

Me hace sentir el susurro de unos labios dulces y sensuales

al pronunciar

lentamente

Qui…me…ra…

El amor y el arte nacen del seno de las quimeras.

También pueden nacer de un helado de fresa

del sudor de un parto,

de una ola,

de un funeral,

de un paseo por Coney Island al atardecer.

¿Y qué me importa si no hablas mi lengua, cuando hablas mi idioma?

Veo hombres con bebés caminando por 7^th Avenue, Brooklyn.

Algunos son amigos, otros no. Es lo normal.

El sol sale y se pone.

En primavera brotan las flores y

en verano nos creemos inmortales.

Es la vida, sin más.