calle de San Salvador, una avenida de Tegucigalpa. Está a cinco
minutos del centro de Los Angeles, de la línea del cielo de la segunda
ciudad de Estados Unidos. Pero el alma de esta encrucijada está más al
sur, en centroamérica, en el calor, el bullicio, las enchiladas a pie
de calle, las papeleras rebosantes de platos de plástico sucios de
nopalito y restos de papa y chorizo, en la música jolgorienta al aire
libre proeyectada con micrófonos de saldo mientras las parrillas de
hot dogs o los cucuruchos de chicharrones esperan pacientes el paso de
una pareja sonriente de enamorados o de un curioso hambriento. Y de
postre churros, cuatro por un dólar, caballero; sí, son frescos de
hoy. Gracias.
Y entras en la boca de metro y vuelves a las catacumbas de la
modernidad, amplias, fluorescentes, silenciosas, tristes y vacías.
Eternas. Aquí no hay bullicio. Sólo un túnel a cada lado y baldosas
brillantes. ¿Quién diría que echaríamos de menos los restos de
humanidad, tan abundantes unos cuantos metros por encima de la bóveda?
Lástima que las piedras no contagien lo que sienten
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