Ando con el blog un poco desdibujado. Tras el empuje del comienzo del año llevo un par de semanas con la cabeza en preocupaciones relativamente poco productivas, pero reales. Muchas veces he oido, y he dicho, la frase esa de que de todo se aprende y que no hay experiencia de la que no se pueda aprender algo positivo. Lo sigo creyendo, pero no es óbice para que uno se harte de tanto aprender y de tan poco vivir la experiencia. Serán fases, pero... Y como no tengo ganas de seguir por vertientes menos alegres, pero me apetece comunicar algo —y recordar tiempo mejores, que los hubo y los habrá, garantizado— ahí va un extracto de una poesía-reflexión que se me ocurrió en NY.
ES LA VIDA SIN MÁS
Me vienen a la mente esas gentes que utilizan la guerra,
la sangre inocente,
como instrumento estético para justificar sus vidas,
para amparar su pobreza.
Porque la vida, en todo su misterio, no deja de ser bella.
Es una enorme y fantástica obra de arte.
No pasan mas catástrofes ahora que hace 100 años;
simplemente, hay televisión
¿Quién fue el imbécil que inventó el asesinato político?
Me gustan las quimeras. Sí. Adoro la palabra.
Me hace sentir el susurro de unos labios dulces y sensuales
al pronunciar
lentamente
Qui…me…ra…
El amor y el arte nacen del seno de las quimeras.
También pueden nacer de un helado de fresa
del sudor de un parto,
de una ola,
de un funeral,
de un paseo por Coney Island al atardecer.
¿Y qué me importa si no hablas mi lengua, cuando hablas mi idioma?
Veo hombres con bebés caminando por 7th Avenue, Brooklyn.
Algunos son amigos, otros no. Es lo normal.
El sol sale y se pone.
En primavera brotan las flores y
en verano nos creemos inmortales.
Es la vida, sin más.
